Моя Первая Тыква

Сидела я утром на скамейке железнодорожной станции, зевала, поеживалась от осеннего холода, считала галок, ждала поезда. На подходящих других пассажиров не глядела, разве что на их ноги. Случайная пара ног избавила меня от зевоты – одна нога была в формальном коричневом ботинке под тёмно-синей брюкой хорошего делового костюмчика от Пола Смитта, а вторая ... – в грязном буром полукеде в серую полосочку Адидас на босу ногу.

Подмывало меня подойти к хозяину обуви, да поинтересоваться – откуда ж такие берутся на приличной бюргерской станции в семь утра. Если бы не соблюдение этих вечных британских формальностей о ненарушении приватностей – не мучилась бы я дурью и не ломала себе голову еще полчаса. Откуда взялись такие ноги? От спросонья? От похмелья? От разозленого любовника?* Сдача ботинок и кед по пол-паре в химчистку ни в какой сценарий не вписывалась. Потом меня осенило – так ведь Халлоуин же!

С праздником, народ!

Мы в деревне свою первую в жизни осень коротаем, и потому нам, коренным горожанам, обычаи местных пока диковаты немножко. Домой вечерочком я возвращалась огородами, кабы не напала на меня шайка ведьм с колдунами возраста от трёх до одиннадцати, да не побила б (ме)тёлками. А войдя в дом, захлопнула входную дверь, щелкнув английским замком: «Фиг вам, трик-о-трит! Сама съем все конфетки.» И отправилась на кухню вырезать свою первую в жизни тыкву.

* Хотела было написать «от любовницы», да передумала (вслед посту Клеяксанфовны, френдессы моей).

( Тыква под катом )